Eu?

Esta mulher que é minha mãe,
esta mulher que é minha avó,
esta mulher que é minha filha,
esta é a mulher que sou.
Sou todas elas inda mais algumas
e nenhuma delas, nenhuma,
nenhuma delas é
a mulher que sou.
(atribuído a Clarice Lispector)

aniversário de minha pequena

Faz pouco ela nasceu, parece que foi ontem. Chegou linda e seguiu fazendo lindezas mundo afora.

Nem três anos tinha, e resolveu sair de casa. Queria independência. Arrumou a trouxinha (esse, o nome. Roupinhas dobradas com capricho e colocadas no centro de uma toalha de banho – com capuz – cujas pontas ela recolhia com cuidado para que nada escapasse ou amarrotasse) e foi. A escuridão das escadarias do prédio a intimidou um pouco, mas seguiu mesmo assim. A custo de muita conversa, consegui que ela voltasse por “vontade própria”.

Aos seis anos, teve a primeira redação publicada em jornal: Cristiano e seu carro. Aos nove, era líder de turma e viajava pelo interior do RS com o coralzinho do colégio. No outro ano, foi para a Alemanha, em viagem de estudos (música) – ficou um mês.

Quando fez 13, entrou para uma banda de rock, vocalista e guitarrista (tocava violão já desde antes de ser alfabetizada). Nesse ano também – para minha felicidade – passou a comprar suas roupas sozinha (Só eu sei – e o pai dela – o que era levar a “pequena” a fazer compras. Era de chorar, nada lhe agradava). Aos 14, foi capa de revista, com o título: Lugar de mulher é... no estúdio. Em seu aniversário de 15 anos, evidentemente, não queria festa. Tivemos que fazer surpresa. Adorou. Mais tarde trocou a guitarra pelo contrabaixo, aprendeu a dirigir, ganhou buggy, depois um carro “de verdade”; então já saía para baladas e voltava – com sorte – antes de eu sair para o trabalho, na manhã seguinte.

Mal havia feito 20 anos, veio de muda com o irmão e a banda para o Rio de Janeiro. E fez bonito. Hoje escreve. E continua encantando. Deu-me preocupações? Sim, claro, não poucas. Deu-me alegrias? Todas – e ainda me dá.

Minha filha querida sempre foi motivo de todo meu cuidado. Hoje ainda cuido dela – sempre que me permite – e adoro fazer isso. Mas agora ela é mais. É minha filha e é minha mãe.

Parabéns, minha florzinha.

tempo

Os filhos vão. E eu sigo um passo atrás - agora que eles estão criados - registrando os momentos. Até quando Deus quiser.

ausência

Ele viajou ontem. Foi ali, volta logo. E eu, que tanto prezo minha independência emocional e privacidade, de repente me flagro sentindo falta, me estranho aos suspiros. E olha que já não tenho 20. Será grave?

Paquetá

Preciso escrever sobre Paquetá. Minha visita à ilha foi impactante demais. Não a conhecia ainda, o que é imperdoável para quem mora no Rio há quase quatro anos, já. Mochilinha nas costas, muita expectativa, Estação das Barcas. Decepção: que lugar mais feio, encardido! Já dentro da barca, o sentimento se confirmou: o “aroma” era de xixi.

Eu não sou de me assustar com facilidade; e em qualquer situação, sempre acho que, afinal, alguma coisa há de se aproveitar. No entanto ainda teria mais alguns dissabores. Ao desembarcar em Paquetá, o sentimento foi de desânimo. Muita sujeira, por todos os lados. E mau cheiro. Triste.

Li num livro (desculpem, não posso citar a fonte – minha memória, com o passar dos anos, tornou-se, como gosta de dizer uma pessoa a quem amo muito, “uma vaga lembrança”); mas li num livro que o Brasil é um país barroco (pelos contrastes) e que o Rio é barroco por excelência. Que verdade verdadeira!

Voltando a Paquetá: no caminho para o hotel – de charrete, um charme! – os sentimentos se alternavam. Fiquei encantada com tanta beleza. Mas, a cada passo, mais lixo. E animais que me dão arrepios: corvos.

Porém, realmente, a natureza ali é pródiga. E, além das belezas naturais, outras surpresas agradáveis como a simpatia e boa vontade das pessoas, o que de certa forma compensa a falta de estrutura turística. E peculiaridades como o baobá (segundo o condutor da charrete, a árvore é uma de apenas quatro existentes no Brasil – o homem está mal informado, mas tudo bem); o cemitério de pássaros (nosso amigo da charrete disse que é único no mundo – duvido, mas fiquei com preguicinha de checar); e o Mercado Livre, modelo primitivo e encantador de Classificados.

É importante que eu diga, ainda, que, logo que voltei da ilha, soube que uma carioca a quem admiro e respeito foi a Paquetá também há pouco tempo e voltou de lá muito bem impressionada com a estrutura da ilha, que está, segundo ela, muito melhor do que há alguns anos. Fiquei assim... Vai ver a situação era desesperadora, de abandono total, e por isso a boa impressão da moça; vai ver eu tive o azar de ir num dia ruim (realmente, tinha chovido muito nos últimos dias). Ou - quem sabe? - talvez minha amiga tenha uma visão um tanto romântica do lugar, daquelas difíceis de desfazer, coisa de infância. Voltarei para conferir? Pelo sim, pelo não, vou dar um tempo.

Obs: Relendo o texto (sempre faço isso antes de postar), fiquei com a impressão de que ele não faz jus aos encantos de Paquetá. Observem as fotos, deliciem-se com elas. E julguem. Ou vão até a Praça XV, peguem a barca, ...

de pais e filhos (ou: de dores e amores)

Dia desses, uma personagem de novela falou que mãe, quando ouve desaforos de filhos, perdoa, diz que não faz mal. E emendou: -“Isso é o verdadeiro amor.” Achei meio triste, mas concordo. Em parte. Não há mãe nem pai que não tenha passado por isso, por melhor que o filho seja. E eles sempre perdoam. Eu também. Mas não acho que “não faz mal”, nem deixo essa impressão. Filhos às vezes esquecem (os que costumam lembrar) que pai e mãe também é gente. Mas nós, os pais, temos obrigação de não nos esquecermos disso. Somos pessoas, e merecemos respeito. Por isso, nas poucas ocasiões em que isso aconteceu comigo, fiquei magoada, sim. Mais que isso- indignada. E me senti totalmente à vontade para expressar meus sentimentos.

(Pausa para reflexão)

Engraçado, de repente me dei conta de que também sou filha. Mãe, pai, por favor, me desculpem. Juro que não faço mais.

ops!

Hoje, relendo o texto “Simples Assim”, dei-me conta de que, lá pelas tantas, cometi um engano ridículo. Ao tentar reeditar, para conserto, outro erro: apaguei tudo. Então refiz e postei novamente. Tudo bem, acho que a ordem não altera... O chato é que perdi os comentários – tão amadinhos. Peço desculpas. Coisas de amadora.